Dimachq, Damas, mai 1980
Comment aurai-je pu soupçonner que jamais plus je n’y retournerai ?
Cette série part d’une plaisanterie.
Une plaisanterie un peu potache et facile certes, mais que j’avais trouvé bien amusante à l’époque. Fraîchement débarqué dans une sous-préfecture de Bretagne pour y passer mon Bac, j’avais réussi à faire croire que lorsque je vivais à Damas en Syrie, je me rendais à l’école à dos de mulet. C’était à la fin des années 70 et j’étais resté perplexe face à la vision de cette région du monde qu’avaient mes camarades de classe. Mes cousins français quant à eux étaient convaincus que nous n’avions ni électricité ni eau courante…
Les années passaient et c’est une fois à l’université que j’ai pensé que ce serait une bonne idée d’avoir des images à montrer, mes images.
Mai 1980, j’ai 20 ans. Je suis de retour chez mes parents à Damas. C’est avec bonheur que je retrouve la ville de mon adolescence. J’ai pris mon reflex et quelques rouleaux d’ektachrome. Je parcours la ville à la recherche des paysages urbains les plus “intéressants“. Très vite ce sont les habitants qui captent mon attention.
En exhumant ces quelques images, très imparfaites, aux couleurs passées, c’est avec une infinie tendresse que je pense à ces lieux et à ces inconnus croisés au fil du hasard.
Lors de ce séjour, avec mes parents, nous avons pris la route et remonté au nord, à Alep chez ma grand-mère, puis à l’ouest, à la frontière du Sandjak d’Alexandrette, dans le village de ma famille paternelle…
J’étais loin alors de me douter que je ne verrai plus cette terre, ces parents…
Déserteur pour l’administration militaire, j’ai longtemps guetté le moment où je pourrai y retourner sans danger.
Année après année… n’y a t’il pas de solution ?
Et mon père s’en est allé.
Enfin, trop vieux pour l’armée !
Et la guerre est arrivée…
Omar Barmada
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