Il s’agit du 31ème dialogue de la Collection Ettore Molinario. Un dialogue qui me tient beaucoup à cœur, car il clôture l’année écoulée et annonce les mois à venir. Un dialogue entre des époques et des perspectives différentes, et c’est pour cette raison que j’ai voulu combiner deux images qui parlent de photographie et de peinture. J’espère que ce partenariat, parfois difficile et controversé, sera au contraire régénérateur pour nous tous et nous accompagnera avec joie jusqu’en 2024.
Ettore Molinario
À cinquante ans, j’ai décidé de changer de vie, j’ai quitté la haute finance, ma carrière réussie de plus de deux décennies, et je me suis réinscrit à l’université, en choisissant le cursus d’études que j’aurais choisi quand j’étais enfant : l’art. Une fois diplômé, j’ai voyagé à travers le monde pendant trois ans, visitant les musées les uns après les autres. C’était mon Grand Tour personnel, mon grand voyage dans le monde des images. Et c’étaient des images que je pouvais « retrouver » dans la vraie vie. L’une de ces premières rencontres, absolument décisive, fut avec la collection du Musée Kröller-Müller, à Otterlo, en Hollande. Le Semeur de Vincent Van Gogh était là. Après d’infinies reproductions, j’ai pu rencontrer, et j’insiste sur ce verbe, l’image originelle. J’ai enfin vu ce qui était pour moi l’un des plus incroyables « renversements » de couleurs de l’histoire de l’art, ce ciel totalement jaune, au-delà du soleil, ce ciel de blé, qui rejoignait une terre brossée de bleu, et sur cette terre du ciel et les nuages marchaient sur un homme et cet homme semait. Moi aussi, j’aurais récolté les fruits de ses semailles, car dix ans plus tard, lors d’un deuxième Grand Tour au sein de l’image photographique, j’aurais rencontré un autre semeur naturellement inspiré de Van Gogh, mais d’une autre nature. Issu d’une « graine différente », j’ose dire.
Je fais référence à la magnifique réinvention que Vik Muniz a réalisé dans une église d’Avignon, non loin de l’endroit où Van Gogh peignait, recomposant son chef-d’œuvre grâce à une mosaïque de graines, pétales séchés, épis de lavande, feuilles, brindilles. Or, au début du troisième millénaire, la photographie regarde la peinture en paix, ou plutôt la recompose, ajoutant à son réalisme le parfum des fleurs et des herbes sauvages. Et j’ai ressenti fortement l’œuvre de Muniz, et j’ai eu envie de la « rencontrer » chaque jour dans ma collection, parce que j’ai compris qu’elle suturait non seulement une fracture historique et culturelle, l’éternel conflit entre peinture et photographie, mais aussi l’un de mes plus intimes. Retrouvant les images des grands maîtres, j’ai moi aussi recomposé mon image, mon ciel et ma terre, cousant la part froide, rationnelle et visionnaire de mon moi – alors que la finance a besoin de deviner l’avenir – à celle tout aussi intense, mais plus solitaire, silencieuse, une partie parfois mélancolique de moi qui cherchait à s’immerger dans l’art.
Au fil des années j’aurais cherché d’autres photographies tout aussi puissantes, d’autres portes qui relieraient photographie et peinture. Alors, quand, et ce n’est pas un hasard, je suis retourné aux Pays-Bas, cette fois à Amsterdam, et que j’ai été confronté à la beauté monumentale et fragile de Jade, vue par Inez Van Lamsweerde, photographe de mode très courtisée, je n’ai eu aucun doute, ce portrait devait être le mien. Bien sûr, j’aurais pu choisir une autre image d’Inez, par exemple un de ses célèbres autoportraits ironiques de « garçon », avec barbe et moustache, pris à New York en 2010. Mais cela aurait été un choix évident, presque imposé. , compte tenu de mes longues recherches sur l’identité de genre. Je voulais autre chose. Alors, quand j’ai vu la robe sculpturale qui enveloppe Jade, ce tissu précieux bordé de blanc, j’ai pensé à la même robe peinte par Hans Memling pour sa célèbre Femme en prière. Une fois de plus, une artiste contemporaine avait rappelé et réinventé un classique, et le visage d’encre de Jade, impossible face à la lumière de sa peau, était une autre splendide inversion chromatique qui relie des mondes lointains. Jour et nuit, ensemble. Le corps avec lequel nous sommes nés et le corps que nous réécrivons tout au long de notre vie. Et la peinture et la photographie, à la fois rivales et frères et sœurs, se rencontrent enfin.
Ettore Molinario
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