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Caroline Wiart

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Montmartre, confinement, compter les oiseaux (série en cours) Mirage. Paris retrouvé du loin où le bleu du ciel solide crevait le monde taillait l’air à la serpe cobalt et où l’horizon découpé empli noir du vol des oiseaux résonnait du son sombre des corneilles au cri déchiré était idéal. Ennivre. Lever les yeux à l’aube et se gargariser du chant si clair précis si près des oiseaux idyllique et envolée au bord du printemps boire encore dans l’air lavé le vert des rameaux tendre espoir et rêver à tire d’aile d’un parfum parfait d’asile. Désordre. Tragédie retraite repli et internés...

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