Il s’agit du vingt-deuxième dialogue de la Collection Ettore Molinario. Un hommage à l’une des plus grandes photographes italiennes, Lisetta Carmi, le jour de son anniversaire, le 15 février. Esprit libre, « personne » sans rôles masculins et féminins qui pourraient décider de son destin, Lisetta a regardé la communauté des travestis comme personne ne l’a fait avant elle et comme peu le feront plus tard. Et une femme aussi libre aurait peut-être été un modèle d’indépendance même pour Brigitte Bardot.
Ettore Molinario
Pour Lisetta, elles étaient sœurs, colocataires dans cette grande maison que chaque ville tolère dans ses endroits les plus sombres et donc les plus désirés. Lisetta Carmi, pianiste de talent puis photographe hors du commun, rencontre pour la première fois « ses » travestis le soir du Nouvel An en 1965. L’occasion est une fête dans un petit appartement du ghetto de Gênes ; ils sont là, des papillons, des faons, des sylphes d’un autre monde qui unissent dans ce monde la nature masculine et féminine, et puis il y a des clients, d’autres amis, et il y a Carmi, qui demande discrètement à être autorisée à incarner les protagonistes de la soirée et promet d’offrir les images le lendemain. Ainsi, au début de la nouvelle année, une relation fondamentale naît dans l’histoire de Lisetta, qui conduira à la naissance d’un livre unique dans le panorama italien et international, I Travestiti, sorti en 1972 et, comme ses protagonistes, opposé, moqué , censuré. Un destin que Carmi entrevoyait déjà, ayant choisi depuis le début de sa carrière de documenter la vie en marge, toute existence qui peinait à sortir de la dictature d’un rôle imposé par d’autres. Ils pourraient être les camalli exploités du port de Gênes, ils pourraient être les défunts du cimetière monumental de Staglieno, qui ont supplié pour une autre vie, et ce pourrait être Lisetta elle-même qui, dans les années 60, s’est éloignée de toute catégorie traditionnelle du féminin, quand être femme signifiait adhérer au décalogue des impositions masculines.
Dès lors, on peut s’étonner de la proximité de Carmi avec des hommes qui se sont battus pour se transformer en emblèmes de la féminité la plus séduisante de l’époque, car ils étaient des femmes-femmes, comme Audrey Hepburn, Twiggy, Brigitte Bardot, Mina, Dalida – femmes pour l’homme, couvrir les femmes – auxquelles les travestis aspiraient à ressembler. Si Lisetta Carmi ne s’est jamais attardée exclusivement sur le point final de la métamorphose, puisque c’est le processus de transformation personnelle qui l’a captivée, la révolution permanente qui déstabilise toutes les catégories et annonce volontairement la crise des rôles. Et grâce à cette profonde consonance des sentiments, la photographe a pu entrer dans l’intimité quotidienne des chambres, des salons de coiffure, se placer devant le miroir, derrière les rideaux de nylon qui, semblables à des rideaux de théâtre, étaient les lieux où le déguisement s’est produit.
Il fallait qu’elle soit différente de n’importe qui d’autre, Lisetta, pour pouvoir être témoin des mouvements du fantôme intérieur qui déchirait un ego auquel la société avait confié un autre genre de sentiment. Et suivant les phases de maquillage d’Audrey, Cabiria, Gilda, Morena, comme on nommait les travestis, et contemplant la beauté de la transformation, Carmi avait imaginé l’ectoplasme de Brigitte Bardot poussant à sortir d’un corps masculin et à le recouvrir d’un second peau transparente. En 1961, Lola Montez, « l’Espagnole », l’un des quatre portraits de Lisetta Carmi présents dans la Collection Ettore Molinario, avait probablement vu le film La bride sur le cou. Dans l’adaptation italienne, la scène de la douche a été censurée. Une B.B. nue dansait derrière une vitre, elle-même fantôme de désirs masculins, née de l’imagination de Roger Vadim, son mari, Pygmalion et réalisateur alors même que l’histoire d’amour était terminée. Il l’avait voulue blonde, comme plus tard avec Catherine Deneuve et Jane Fonda, il lui avait appris à faire la moue ; lui, comme dans le titre du célèbre film Et Dieu créa la femme, l’avait façonnée dans l’argile de ses désirs et dans le désir de millions de spectateurs. Mais quoi de plus révolutionnaire, un homme qui décide du sort d’une femme, ou un homme qui devient femme pour enfin être libre ?
Ettore Molinario
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