Il s’agit du 35ème dialogue de la Collezione Ettore Molinario. Un dialogue célébrant l’entrée dans la collection d’un artiste aussi extraordinaire que Jürgen Klauke. Mais c’est aussi l’occasion de remettre sur les platines le vinyle original de Transformer, le chef-d’œuvre de Lou Reed. Pour ceux qui veulent lire cette partition d’images et de musiques perturbatrices, asseyez-vous, mettez vos écouteurs et détendez-vous : les notes de Perfect Day commencent à jouer. Et comme Lou Reed le chantait, tous les problèmes restaient seuls.
Ettore Molinario
Cela s’est produit il y a exactement cinquante ans et c’est un anniversaire important. En avril 1974, l’exposition Transformer: Aspects of Travesty, organisée par Jean-Christophe Ammann, brille au Kunstmuseum de Lucerne médiévale. S’il y a un événement, une vision et une poignée d’agents provocateurs et révolutionnaires qui m’ont inspiré, les voici, et l’une des pierres angulaires de ma collection est justement l’étude des artistes qui ont fait de cette exposition leur fleuron. En effet, je pourrais dire qu’au fil des années, je me suis déplacé à la recherche des protagonistes de cette époque ; Je les voudrais tous à côté de moi. Après Pierre Molinier, Urs Lüthi, Les Cockettes, est venu Jürgen Klauke, un diptyque que j’ai toujours beaucoup aimé, c’est son Umarmung, un mot qui signifie en allemand embrasser. Embrasser l’étranger qui est en nous et, en l’embrassant, renverser tous les genres car, comme le rappelle Klauke, «je suis l’homme qui aime les femmes et je suis l’homme qui séduit les hommes». Je suis, ajoutait l’artiste, doux et brutal, conquérant et victime, pénétrant et pénétré. En un mot, je suis un saboteur de la paix. Publique et privée.
Le sabotage est un verbe merveilleux. Le sabotage dérive de « sabot », le mot français désignant le sabot qu’au début de la révolution industrielle, dans un scénario de pauvreté absolue, les travailleurs inséraient dans les engrenages pour les bloquer, afin de protester et d’interrompre un rythme de travail aliénant. Je ne sais pas si Gyula Szabó était un saboteur, mais je sais que montrer les engrenages mentaux qui nous déterminent, ces engrenages qui façonnent l’époque dans laquelle nous vivons et ses lois, est une forme de sabotage. Et oui, dans ces engrenages monstrueux, entre rouages qui dévorent la liberté de s’imaginer fluide, différent et donc égal à soi, Jürgen Klauke a glissé son sabot. Une sorte de sabot sui generis, certes, plus une botte de cuir rouge qu’une semelle de bois, plutôt un torse de Michel-Ange d’où surgissent inopinément des phallus ou des cornes de faune. Plus de rouge à lèvres, de mascara et un crâne rasé. Plus d’ironie que de violence. Plus d’art corporel.
À la fin des années 1960, Jürgen Klauke commença à saboter l’ennui de la respectabilité et devint une créature asexuée, humaine et animale à la fois, si proche du monde de Jérôme Bosch. Le début du transformisme, pour lui comme pour toute une génération, fut l’album phare de Lou Reed, Transformer, sorti en 1972, et par hasard parmi les producteurs se trouvait David Bowie, un autre splendide transformateur qui, dans les mêmes années, inaugura l’éternelle saison du Glam Rock. En 1972, Jürgen auto-édite le livre d’artiste Ich & Ich, signifiant Moi & Moi, où il complète sa transition artistique en alternant dessins et polaroïds. Deux ans plus tard, l’exposition Transformer s’ouvrait et le titre, en rouge écarlate, était un hommage à l’album de Reed. L’introduction du catalogue de l’exposition était signée par Brian Eno et sur la couverture, accrochée au mur, il y avait un jean, des bottes de cowboy et tout près une robe de soirée, une étole en renard et une paire d’escarpins transparents. Lui, elle et « entre les deux », la « drag zone ». A l’époque, Lou Reed se définissait comme « pansexuel ». Et si Jürgen Klauke, Pan sauvage de nos révoltes, revenait vers nous, nous le suivrions dans la plus épaisse et la plus chaude de toutes les forêts.
Ettore Molinario
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